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Agli ori, ai rossi, ai gialli e agli arancioni che vestono le colline come sottili capelli che si posano sulle spalle. Agli occhi di un sentimentale che osserva quel panorama. Alla sindrome di Stendhal che invece che ai quadri a sto giro piango per quelle onde dipinte con tutte le sfumature dei toni caldi.

Chi più chi meno, chi al mare chi in montagna, chi qua e chi la', tutti noi abbiamo avuto estati in villeggiatura con i nonni, quelle dove i genitori ti sbolognavano con  “dai che un po' d'aria di montagna ti fa bene”. E cosi, dopo un pomeriggio tra gli scivoli e le altalene più imponenti dei miei ricordi, capitava anche a me di sentirmi dire frasi consolatorie e promesse di divertimento degno di un parco giochi. Testa bassa e lacrimoni, li vedevo salire sulla macchina. La gola pizzicava di tristezza da abbandono. Muta e imbronciata, me ne andavo a dormire nella mia cameretta dal pavimento in legno, non finto legno ma legno vero, dove ogni passo e' una testimonianza di vita non richiesta, dove i miei sogni di diventare agente segreto, impavido e felino nelle movenze, si allenavano

Parigi.

Un nome che evoca scenari romantici, figli della pesante eredità che la storia e le arti ci hanno trasmesso. Oggi questo nome è vittima degli eventi che si susseguono per le sue strade. Sono sentimenti contrastanti quelli che la abitano: la paura e l’odio da una parte, l’umanità e la cortesia di chi ti apre le sue porte dall’altra.